Маски

Осень. Суббота. Утро. Серо. Сыро. Пусто. Противно. Люди, как тени. Тянутся по улицам. Серые. Безликие. Сбиваются в группы. Как мотыльки тянутся к свету. Одинаковые. Одинокие. Маски.
Люди безликие. Люди в масках. Лиц нет. Все одинаковые. Только маски разные. Цели одинаковые. Способы достижения одинаковые. Только маски разные. Красивые, страшные. Циничные. Смысл один-выгода. Деньги. Материал. Они одинаковые. Разных презирают. Не дают пробиться. Убивают. Морально уничтожают.
Но ты сумел пробиться. Прорваться. Тебя уважают. Тебя приняли. Ты сумел выжить.
Снимают маски. Они больше не нужны. Ты избавил от них. Ты смог. Ты отдал силы. Позитив. Веру. Мечту. Ты одел маску. Ты-как они. Серый. Безликий. Противно. Пусто. Сыро. Серо. Утро. Суббота. Осень.

Аромат

Терпкий аромат одеколона, кажется, чуточку смешанного с алкоголем, пролетел мимо. Крепкие пальцы горячих рук коснулись тела. Два пальца в том месте, где находится солнечное сплетение. И два на том же уровне, только на позвоночнике. Командный голос прошептал где-то рядом с ухом: «Вот так держим спинку». И вот запах парфюма, вроде бы вернувшегося из прошлого, а на самом деле ближайшего будущего далеко. «Молодцы, красавицы! Поменяли ножку». Цепкий взгляд больших глаз. «Юля! Держим спину!» решительная походка. Аромат сводящий с ума снова рядом. Смелые движения. «Прижми лопатки! Вот так». А пальцы слегка дрожат…Вдыхая последние капли аромата. Глаза закрыты. «Ты вообще где!? Ты с нами!?» за одну секунду вспоминается всё. Сильные руки на горящем молодом теле, пошлые взгляды, двусмысленные мысли, слетающие с губ… Тот же пьянящий запах одеколона, крепкие пальцы на солнечном сплетении. Легкие многообещающие движения двух тел под знакомую музыку. Горящие желанием, но затуманенные алкоголем глаза. Поддающиеся порыву и градусу руки. Едва заметные, но так нетерпеливо ожидающиеся мимолетные соприкосновения тел. Командный шепот около уха… «Юля! Ау! Ты с нами?» резко открывшиеся глаза и оборвавшиеся картинки воспоминаний. «Да…» Горячие пальцы крепких, слегка дрожащих рук отпустили спину. Терпкий пьянящий одеколон и эти руки уплыли в другую сторону зала. А в солнечном сплетении залетали бабочки…

specially for...

Вы любите мед? Я да. Этот золистый цвет, в котором утопаешь, наверно, любят все. А глаза такого цвета? Когда смотришь и кажется, что сейчас пропадешь. В них утопаешь, погружаешься… Как цвет меда отражает всю полноту его вкуса и даже чуть более, так и его глаза, отражают всю его красоту. И внутреннюю, и душевную. Раскрывают его душу, оставляя небольшой секрет. Как для самых искушенных гурманов. Его глаза дают слегка насладиться вкусом, но оставляя приторный привкус, от которого так хочется избавиться и не получается. Становишься зависимым от этого, но эта зависимость приятна. Только дозу хочется повышать… Эти глаза прекрасны! Они полны смысла, мыслей…Они убивают, но ты любишь этого убийцу и готов быть его жертвой снова и снова…
Носик всегда немного задран кверху. Показывает гордость. Но это не самовлюбленность. Просто действительно есть чем гордиться.
А губы…Губы как…Нет, лепестки роз слишком слабое сравнение. Его губы, как губы любимого. Желанны. Прекрасны. Сексуальны. Соблазняющи. В них хочется впиться. Но они недосягаемы. Эти губы многообещающи и недоступны. Они совсем рядом, но дотронуться до них нельзя. Их бережешь как зеницу ока. Как самую дорогую вещь. Боишься не то чтобы дотронуться, а даже пылинки сдувать. Эти губы…Они самый сильный наркотик, хотя даже никогда их не пробовал.
Этот человек…Им дорожишь, хотя он и никогда не был твоим. Его желаешь, хотя никогда не получишь. От него невозможно избавиться. Бесполезно даже пытаться. Его ждешь, но никогда даже не притронешься. Его любишь, но никогда не признаешься. Его убьешь, но без него не проживешь…